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La Torre de Babel: El Poder de las Palabras…

El lugar donde las palabras tuvieron poder por primera vez…

mes

diciembre 2008

FELICES FIESTAS A TODOS….

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Hay tanto que comentar  en este fin de año y sin embargo solo puedo pensar en mi pareja y en mi hijo por venir… solo me quedan 4 semanas; 4 semanas y estara con nosotros.  Nisiquiera puedo acercarme , aunque sea un poco, a describirles como me hace sentir eso…. es mi hijo… mi hijo.

Y pensado en él, es que pienso en todos los otros como él; pasando miserias, dolor y pena en campos de refugiados por todo el mundo, en los miles que  lo han perdido todo, por la guerra, la codicia y la locura mas desenfrenada; y mietras escribo estas lineas, se aumentan los efectivos  estacionados en Afganistán entre  20 mil  y 30 mil efectivos, se produjeron en la franja de Gaza  los peores bombardeos desde la guerra de los 6 días. Sí mietras escribo estas lineas, miles de niños han muerto o se han quedado solos en el mundo, muchos otros han sido mutilados o han sido heridos de gravedad en medio de enfrentamientos atroces y sin sentido. Enloquecidos de poder y arrogancia,  los hombres debastan el mundo que se les ha dado para vivir, flagelando de paso a sus propios hijos en el proceso.

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No tienen derecho a voto, no opinan, no son contados para ningún cálculo pero pisan las minas,  reciben balas perdidas, mueren por explosiones, las esquierlas los lastiman, pasan hambre, sed y soledad, porque no tienen a nadie que los defienda.

Y a mi hijo le quedan 4 semanas para  nacer… en el mundo miles de niños, que eran como será el, mueren masacrados. Tendo miedo, miedo por el por el mundo que le estoy ofreciendo, por las responsabilidades y por los peligros que tendrá que enfrentar. En esta época que renovamos nuestras esperanzas, quedan cada vez menos esperanzas que renovar.

Así que este año nuevo…  no creo que haya que renovar esperanzas..  creo firmemente en que lo que hay que  renovar son los compromisos…

Y HOY RENUEVO MIS COMPROMISOS…

  • Mi compromiso a trabajar día con día por hacer un mundo mejor
  • Mi compromiso con la defensa de la cultura Latino Americana
  • Mi compromiso con los ideales justicia, libertad e igualdad
  • Mi compromiso con  todos hombres de buena voluntad
  • Mi compromiso de tender mi mano en favor de la solidaridad
  • Mi compromiso de nunca rendirme sin importar las dificultades
  • Mi compromiso de no renunciar jamás

Estos son mis compromisos, en los meses que estan por venir, en el tiempo que viene… este es mi aporte, mi compromiso…

El querer lo es todo en la vida. Si queréis ser felices lo seréis. Es la voluntad la que transporta las montañas.

 Alfred Victor de Vigny (1797-1863)

Soy Focvs
Y la Mverte no es vna Metáfora

RESCATANDO A MARIO BENEDETTI: Artigas…

Vuelvo otra vez, sobre las pisadas de este uruguayo insondable. Sigo sus pisadas, hasta la memoria de ese otro uruguayo, libertador y peregrino, El Santo de los indios, José Gervacio Artígas. Quiero que lo sigan… sigan la linea de versos esclarecedores, con que Bendetti señala la figura de Artigas “el justo”;y recuerdenlo, a uno de los hijos santos de esta América morena, de tobillos encadenados.

Soy Focvs
Y la Mverte no es vna Metáfora

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Artigas


Se las arregló para ser contemporáneo de quienes nacieron
medio siglo después de su muerte
creó una justicia natural para negros zambos indios y
criollos pobres
tuvo pupila suficiente como para meterse en camisa de once
varas
y cojones como para no echarle la culpa a los otros

así y todo pudo articularnos un destino
inventó el éxodo esa última y seca prerrogativa del albedrío

tres años antes que naciera marx
y ciento cincuenta antes de que roñosos diputados la
convirtieran en otro expediente demorado
borroneó una reforma agraria que aún no ha conseguido el
homenaje catastral

lo abandonaron lo jodieron lo etiquetaron
pero no fue por eso que se quedó para siempre en tierra
extraña
por algo nadie quiere hurgar en su silencio de viejo firme
no fue tosco como lavalleja ni despótico como oribe ni astuto
como rivera
fue sencillamente un tipo que caminó delante de su gente
fue un profeta certero que no hizo públicas sus profecías
pero se amargó profundamente con ellas

acaso imaginó a los futurísimos choznos de quienes
inauguraban el paisito
esos gratuitos herederos que ni siquiera iban a tener la
disculpa del coraje
y claro presintió el advenimiento de estos ministros alegóricos
estos conductores sin conducta estos proxenetas del
recelo estos tapones de la historia
y si decidió quedarse en curuguaty
no fue por terco o por necio o resentido
sino como una forma penitente e insomne de instalarse en su
bien ganado desconsuelo.

Muntadhar al-Zeidi; el periodista Irakí que hizo lo que a todos nos gustaría haber hecho…

zapatazo12Es un héroe…. Las generaciones  venideras deberán conocer su hazaña; alguna calle del mundo tendrá que llevar  su nombre. Le debemos  respeto al hombre que arriesgando su vida (porque  perfectamente pudieron surcirlo a balazos), marco al Maniaco más grande que el mundo ha conocido, con el apelativo que le es más  adecuado… un PERRO (con el perdón de todos los perros que habitan el planeta) es más no le dejo ni eso… lo redujo a menos que eso… es un pedazo de perro.. porque aún para ser perro… un verdadero perro.. se requiere más y este zatrapa se queda en deuda.

En sus zapatos esta todo el odio, el desprecio del pueblo Irakí; el más profundo y virulento de los desprecios de un pueblo; aplastado, masacrado, oprimido. El eterno desprecio de un pueblo destruido, que en la voz de rebelión de este periodista, lo despide con el peor insulto que conoce la cultura musulmana. Lo despide diciendole… miranos… tu que has hecho todo para aniquilarnos, tu que nos has robado, que has asesinado a nuestos hijos, encarcelado a nuestros esposos, que has destruido nuestra cultura… miranos…. aún seguimos aquí… no nos has vencido, sobreviviremos para señalarte como el mostruo inmundo que eres.

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El es Muntadhar al-Zeidi, el periodista irakí, esta desaparecido. En manos de las fuerzas de seguridad del Nuevo gobierno apoyado por la ocupación. Puede que lo asesinen, pueden desaparecerlo y jamás devolver su cadaver, pueden torturarlo…. pero pese a todo… jamás podrán lograr que sea olvidado…

Y si te concentras en video; podras oirlo gritar… de dolor, de miedo, de rabia…

¿Donde esta  Muntadhar al-Zeidi?

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No hay peor tiranía que la que se ejerce a la sombra de las leyes y bajo el calor de la justicia.

Montesquieu (1689-1755)

Soy Focvs
Y la Mverte no es vna Metáfora

LAS 100 PELICULAS QUE NO PUEDES DEJAR DE VER ANTES DE MORIR: Caracortada; Las Drogas, La Locura y Las Armas…

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Es una gran pelicula…. es así de simple… sin vueltas, sin detalles; dicho simple y derecho…  es una gran pelicula.

Tiene todo para ser una de las 100 imperdibles; las actuaciones legendarias de Al Pacino en el rol principal scarface22acompañado por Michelle Pfeiffer, Mary Elizabeth Mastrantonio, Robert Loggia, Harris Yulin, Paul Shenar y F. Murray Abraham, entre otros monstruos del cine mundial; la dirección salvaje y despiadad del siempre genial Brian De Palma, y tal vez lo mejor un argumento simple, pero feroz y descarnado. Es intersante señalar que el guión fue escrito por Oliver Stone y está basado en el filme del mismo nombre de 1932, dirigido por Howard Hawks. La crudeza con la que De Palma implementa un argumento que en esencia carece de grandes complejidades, termino por infundir a esta película de un realismo que nuca se había visto en el cine antes, y no se trata de mostrar mas o menos sangre, sino de la obsoluta falta de pudor a la hora de rodar las escenas mas crueles de que se tenga memoria (la escena del Hotel es ya una leyenda del cine);  como contrapeso a un argumento simple, se profundizó la psicología mostruosa de un individuo como Tony Montana que se abre paso en el mundo de las drogas a base  de una estrategia básica y elemental, casi animal se diría… ser el peor de todos.

El Argumento

Antonio «Tony» Montana (Al Pacino) es un delincuente y homicida cubano, de fuerte carácter, refugiado en Estados Unidos. Harto de vivir en la miseria, quiere triunfar a cualquier precio.

scarface7Tony llega a los Estados Unidos durante el éxodo de Mariel. A su llegada a Cayo Hueso es recluido, junto con la mayoría del resto de los refugiados cubanos, incluido su amigo Manny Rivera (Steven Bauer) —también conocido como Manolo o Manny Ray— , en un recinto vallado, a la espera de la resolución de su situación política. Sin embargo, son contratados por un capo de Miami, Frank López (Robert Loggia), para asesinar a Emilio Rebenga, un ex-funcionario del régimen cubano que había torturado hasta la muerte al hermano de López en Cuba, y que se encontraba también recluido en el recinto de detención. Como recompensa les ofrece conseguirles a ambos tarjetas verdes de residencia. Se organiza un motín entre los recluídos, Tony apuñala a Rebenga, y consiguen así salir de su confinamiento.

A su salida del recinto ambos amigos  comienzan una escabrosa carrera, en el mundo del hampa y el traficoscarface3 de drogas, plagado de salvajismo y violencia despiada, el periplo delincuencial de Montana termina con la ya legendaria escena de su muerte, en la que Tony, furioso, después de decir esa frase que sello su actuación en esa pelicula; “say hello to my little friend” (saluden a mi amiguito), revienta la puerta de su oficina con una granada y sale de ella y empieza a matar a los hombres que han venido a liquidarlo; para terminar cayendo en la exótica fuente que adornaba el vestíbulo de su mansión. Su cuerpo queda flotando bajo la estatua que lleva la leyenda que reza “The World is Yours”.(El mundo es tuyo). Lo que resulta  no solo una ironía, sino un epitáfio para la carrera de un tipo que lo quizo todo, lo tomo todo y terminó muriendo por ello.

Lo que sigue es la escena final… es de leyenda.

Ahora como ya es constumbre… los detalles de la ficha técnica:

Título: Caracortada /El precio del poder

País(es):                        Estados Unidos
Año:                             1983
Género:                         Drama
Duración:                      170 minutos

Reparto: Al Pacino
Steven Bauer
Michelle Pfeiffer
Mary Elizabeth Mastrantonio
Robert Loggia
F. Murray Abraham

Dirección:                     Brian De Palma

Producción:                   Martin Bregman
Peter Saphier
Louis A. Stroller

Guión:                          Oliver Stone

Música:                        Giorgio Moroder

Sonido:                        Edward Beyer

Fotografía:                   John A. Alonzo

Montaje:                      Gerald B. Greenberg
David Ray

Efectos especiales:       Stan Parks

Cuando uno ve “Caracortada” siempre se queda con la idea, de que las cosas pudieron ser diferentes para un tipo como Tomy Montana, pero no es cierto. La verdad es, como lo sospecha De Palma, otra y es la idea de que si vives por la fuerza, inevitablemente habrás de morir por la fuerza; la vida de Montana es inevitable, por lo tanto su muerte también, vives matando hasta que te maten… y lo demás… es solo el ruido de los demás, viviendo.

Soy Focvs
Y la Mverte no es vna Metáfora

RESCATANDO A MARIO BENEDETTI: A Roque…

Les dejo el dia de hoy, la pluma agil y esclarecida de este uruguayo inolvidable. Unos versos puros y personales, unos versos de intimidad y confesionario. Benedetti entreabre la ventana de unos versos que nos hablan y nos permiten mirarlos hablarse desde la pluma las cosas nunca dichas antes de la muerte…

Benedetti le escribe a Dalton, y se confiesa; le confiesa la marea de los versos inconfesbles. Demos las gracias, de que se nos permita inmiscuirnos.

Soy Focvs
Y la Mverte no es vna Metáfora


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A Roque

Llegaste temprano al buen humor
al amor cantado
al amor decantado

llegaste temprano
al ron fraterno
a las revoluciones

cada vez que te arrancaban del mundo
no había calabozo que te viniera bien
asomabas el alma por entre los barrotes
y no bien los barrotes se afojaban turbados
aprovechabas para librar el cuerpo

usabas la metáfora ganzúa
para abrir los cerrojos y los odios
con la urgencia inconsolable de quien quiere
regresar al asombro de los libres

le tenías ojeriza a lo prohibido
a las desgarraduras para ínfula y orquesta
al dedo admonitorio de algún colega exento
algún apócrito buen samaritano
que desde europa te quería enseñar
a ser un buen latinoamericano

le tenías ojeriza a la pureza
porque sabías cómo somos de impuros
cómo mezclamos sueños y vigilia
cómo nos pesan la razón y el riesgo

por suerte eras impuro
evadido de cárceles y cepos
no de responsabilidades y otros goces
impuro como un poeta
que eso eras
además de tantas otras cosas

ahora recorro tramo a tramo
nuestros muchos acuerdos
y también nuestros pocos desacuerdos
y siento que nos quedan diálogos inconclusos
recícrocas preguntas nunca dichas
malentendidos y bienentendidos
que no podremos barajar de nuevo

pero todo vuelve a adquirir su sentido
si recuerdo tus ojos de muchacho
que eran casi un abrazo casi un dogma

el hecho es que llegaste
temprano al buen humor
al amor cantando
al amor decantado
al ron fraterno
a las revoluciones
pero sobre todo llegaste temprano
demasiado temprano
a una muerte que no era la tuya
y que a esta altura no sabrá que hacer
con
tanta
vida.

RESCATANDO A PABLO DE ROKHA: Grano de Pólvora a una Cigarra…

Esta de vuelta la poesía!!!  estan de vuelta los versos veloces y  afilados, los versos humedos, los versos florecidos; están de regreso, los poetas y la poesía. Perdón les pido a todos, por haberles dejado todo este tiempo, por haber enmudecido, en mi defenza solo puedo esgrimir la necesidad más fundamental y  primigenia que conoce la especie humana, la necidad de volcarme en alma y cuerpo a cuidar del ambarazo de la mujer que amo…. Seré padre en pocas semanas, he cuidado  de ella y en ese esfuerzo, los he descuidado a ustedes… por favor… perdonenme…. Y para enmendarme un poema del mas incendiario, filoso y deslenguado de los poetas que ha parido Chile, el poderoso Pablo de Rokha el martillo feroz de la literatura chilena…

Soy Focvs
Y la Mverte no es vna Metáfora

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GRANO DE PÓLVORA A UNA CIGARRA

Empuña el sol tocando y desparramando su cuerno de fuego, y en los surcos maduros el pan estalla entre gaviotas y vasijas…Todo está hecho así, Luisita: vihuelas y cadenas, y somos materia que habla, materia que llora, materia que canta y enormes categorías de espanto; cae el hombre y se levanta la sociedad huracanada, rompiendo esclavitud adentro y congojas grandes como espigas o como estruendos de eternidades que batallan arrojándose montañas a la cara; amor, aquí estoy cuidando tu sueño como un tigre rojo o un soldado de basalto de centinela en las avanzadas del mundo.

Sobre el hambre del régimen levantan los imperios económicos la bandera negra de la piratería internacional, enarbolada por los Caínes y traidores, y el águila de los infiernos desgarra y aplasta vientres de mujeres de miel y niños atroces con la pata macabra de la guerra y la inflación rugiente de cadáveres.

Monologando, arañándome el corazón con la cuchara rota de la pena, me arranco el pedazo del alma que representa a cada semana y te contemplo a ti adentro, solita y enorme como un nomeolvides en un abismo; viejo, furioso, tierno, el rescoldo del remoto querer levanta llamas tronchadas y multitudinarias, rajando el hígado anciano del quemado roble, y una perdiz feroz toma y emigra; soy espectáculo y audiencia de un drama eterno, copretérito, en el cual mis entrañas son el personaje latente, el rugiente fusil o caballo desaforado que busca abismos, y un hijo del pueblo, cruzando los pueblos hambrientos con su atado de volcanes gritando en la soledad de los navíos; no volveré a besar nunca jamás tu boca de tierra y mundos; y a la orilla de mí las hienas lluviosas y envenenadas de “Dios” rajan la sábana de luto del tiempo con las ganas quebradas y ensangrentadas.

Llorando como el retrato de Balmaceda en la decadencia de la clase-media provincial de hoy, penoso y telarañoso te escribo, circunscrita de amapolas, versos de fuego con hierro rugiendo y tórtolas, para el Correo del Otro Mundo, como un roto infeliz que se lavase solo la puñalada total con el jabón de olor de los recuerdos, encima de la patria caída.

Tremendamente poblado de lisiados y ladrones, asesinos y limosneros, peronistas, poetastros, sodomitas, demagogos y literatos-tiburones-cogoteros profesionales, el país de Chile parece un poncho de piojos y lágrimas, y a la opinión pública le llora un muerto en la garganta; inviernos sin braseros ni comida gotearon las últimas habitaciones, y tu ausencia, Winétt, socava la patria que cantaste; floreció el peral un tarro de llanto y las palomas se cubrieron de suicidio y lluvia en las mediaguas abandonadas de antaño, en las que denantes sentí el calofrío del infinito bajando como helado y amargo fantasma, o como obrero sin trabajo o como pasado de antigua familia caída en la prostitución y la miseria.

Como un buho en el crepúsculo se derrumban los aterrados demagogos literarios y es horrenda la existencia entre podridas gentes, entre mentiras que roen como ratones rojos la reputación democrática y el don creador, entre Obispos de Mar de la literatura que han hedionda hasta el alma, entre la cháchara radialbestial del compadrón justicialista, que en un aletazo de imbecilidad tenebroso, entre las abejas muertas de tu recuerdo que se manchan las pestañas de oro azul en el pantano de la vida.

Comprendo lo serio y tremendo que es ver llorar a un hombre; lo soy entero, definitivamente, rotundo; tu orgullo fui de hombría lleno, y lloro con vergüenza y con grandeza, lloro tal como un rotito chileno botado en las cunetas del camino, por el cual avanza como grande barco el automóvil del latifundista; o como si todo mi llanto fuera el llanto general del mundo; volveré a ser el huaso litoral, el huaso de montura de potro y cuchilla, cacho y lazo de siete corriones, espuelas con rodaja de campana de luto y manta a rayas color bandera y fuego, y el roto completamente solo y entristecido para siempre nunca, o el hacendado menor sublimado en bodeguero-despachero-carnicero de provincia o barrio de antaño y moriré apuñalado en una gran barranca. vociferando de alegría horrible; mi desesperación fusilera se desafía con mi cinturón de balas y he de caer entonces, recordándote a ti que estás presente con todos los pueblos adentro de la canción eterna, oh! dulce calandria de oro…

Entre el ilustre mar y tú, la relación de profundidad es enorme; es por aquello que no es tu recuerdo quien va adentro de mí, sino yo mismo íntegro adentro de tu recuerdo porque yo soy tu recuerdo; desde mi congoja llueve tu nombre, y voy como Galvarino con los brazos cortados a la altura del coraz6n.

Llora la ojota nacional, y el país hambriento y desesperado aguanta la patada del gran imperio del dó1ar tallada en la bota del patrón, y el peón apenas se puede la miseria; tranco a tranco, empujo mi alma como un carretón viejo; y estos renglones echan humo y pena de gran incendio, como si se quemasen todas las montañas del mundo; sobre las ruinas tremendas alto y retumba el trueno; aguarda un momento Winétt: ¡voy a golpear la Eternidad con la cacha de mi revólver…!

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