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Si tuviera que relatarme, lo haría contando la historia de un viajero que retorna al origen. Describiría la imagen de un hombre envejecido; curtido de caminos, montañas y valles; cargado de fogatas solitarias, bosques secretos y tabernas bulliciosas. describiría una interminable seguidilla de noches estrelladas, un raconto todos lo pasos de su vida; como un anecdotario medieval, lleno de historias de Bardos herejes y bebedores.

Y la Historia de este hombre terminaría aquí, justo donde empezó,  en La Torre de Babel.

    La Puerta se abre, y con una queja enmaderada, gira adolorida sobre sus goznes, dejando que el  hombre, el polvo y la luz ingresen a sus entrañas después de años de haberse ido. ¿Esta todo tal y como lo dejo?, ¿como saberlo? ya no recuerda el día que salio por esa puerta para ver el mundo que crecía fuera de su Torre de libros… Tal vez quede alguna imagen difusa, escondida en el fondo del armario de sus memorias; arrumbada entre zapatos y sombreros; entre cajas y sombrillas, cubierta del polvo de los años. Quién sabe si lo reconocería verdaderamente ahora.

¿Que han hecho los años conmigo? ¿que ha sido de mi todo este tiempo? ¿Donde he estado? El hombre se sienta sobre el polvo de su silla y cierra los ojos intentando recordarse en lo que era; pero hay demasiadas puertas en los armarios de su memoria; existe en el centro de la mesa… un grueso registro de anotaciones… la ultima pagina rezaba:

DERRUMBE EN LA MINA SAN JOSE: LA HISTORIA DE 33 HOMBRES ENTERRADOS VIVOS EN EL DESIERTO

Mira las letras y piensa que las reconoce,  se le ocurre que es él quién las ha escrito, pero tiene dudas… entonces  toma un papel.. y escribe; se parecen… no esta seguro de que sean iguales ¿o si lo son?  ¿y ya puestos… después de tantos años porque deberían serlo? ¿el hombre que salio por esa puerta, escribiría igual que el que acaba de entrar? No hay sonidos en la Torre, solo el silencio hueco de una torre vacía; ¿y olores.. hay olores? Intenta oler el aire pero solo huele el rancio encierro y la humedad en la madera. ¿Porque ha vuelto aquí, que es este lugar?

Este lugar guardaba las palabras, la palabras de otros escritas para los demás. Las palabras eran (o siguen siendo)  las creadoras del vinculo entre las personas; creadoras de mundos, de sueños, de realidades; las palabras como pinceles delineando el mundo en el que habitamos, en el que somos delineados nosotros también en las palabras que nos identifican.

Haaa…. entonces era eso…. eran las palabras… ellas lo habían traído de regreso. Las palabras lo llamaban desde hacia tiempo, lo requerían para ser escritas, esa era su condena (y de ellas) la mesa… era su mesa… la pluma era su pluma…era sus palabras, era de ellas.

“…He vuelto…” se dijo… he regresado a la Torre de Babel.

Soy Focvs
Soy Pan soy Paz soy Mas…

Stgo. enero 11, 2017

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