Este es un poema bellísimo… de un frances llamado Antonin Artaud. El cual me ha parecido perfecto para conjurar el mal augurio que han dejado tras de sí; las bestias que se ocultan de la luz y las que ya (felizmente) se han muerto. Sin mas que decir, les dejo a Artaud.
Soy Focvs
Y la Mverte no es vna Metáfora
Noche
Los mostradores del cinc pasan por las cloacas,
la lluvia vuelve a ascender hasta la luna;
en la avenida una ventana
nos revela una mujer desnuda.
En los odres de las sábanas hinchadas
en los que respira la noche entera
el poeta siente que sus cabellos
crecen y se multiplican.
El rostro obtuso de los techos
contempla los cuerpos extendidos.
Entre el suelo y los pavimentos
la vida es una pitanza profunda.
Poeta, lo que te preocupa
nada tiene que ver con la luna;
la lluvia es fresca,
el vientre está bien.
Mira como se llenan los vasos
en los mostradores de la tierra
la vida está vacía,
la cabeza está lejos.
En alguna parte un poeta piensa.
No tenemos necesidad de la luna,
la cabeza es grande,
el mundo está atestado.
En cada aposento
el mundo tiembla,
la vida engendra algo
que asciende hacia los techos.
Un mazo de cartas flota en el aire
alrededor de los vasos;
humo de vinos, humo de vasos
y de las pipas de la tarde.
En el ángulo oblicuo de los techos
de todos los aposentos que tiemblan
se acumulan los humos marinos
de los sueños mal construidos.
Porque aquí se cuestiona la Vida
y el vientre del pensamiento;
las botellas chocan los cráneos
de la asamblea áerea.
El Verbo brota del sueno
como una flor o como un vaso
lleno de formas y de humos.
El vaso y el vientre chocan:
la vida es clara
en los cráneos vitrificados.
El areópago ardiente de los poetas
se congrega alrededor del tapete verde,
el vacío gira.
La vida pasa por el pensamiento
del poeta melenudo.
En la calle sólo una ventana,
las cartas batidas suenan.
En la ventana la mujer sexuada
somete su vientre a discusión.
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PARA FOCUS: NOS PROPONES UNA SALIDA CON LOS ÁNGELES; TÚ Y YO SABEMOS QUE ESA TREMENDA EXCURSIÓN HACIA LAS ESTRELLAS SOLAMENTE LA PODREMOS REALIZAR SIEMPRE QUE ACEPTEMOS TRANSCURRIR POR LA CUNETA, CON LA PANTORRILLA HUNDIDA EN EL MEADO DEL MUNDO. ÉSTE NO NOS VA A PERMITIR JAMÁS TRANSITAR POR SU AVENIDA ASEADA CON HIPOCLORITO PERFUMADO. EN ESA EXCURSIÓN NOS TOMAREMOS DE LAS MANOS CON TIPOS COMO EL ROQUE (CON ÉL ENTONAREMOS ·HUELO A COLOR DE LUTO…·HUELO A CUANDO ES YA TARDE PARA TODO…·; TAMBIÉN VA A ESTAR CON NOSOTROS ESE CABRERITA, QUE PINTABA SIEMPRE NIÑAS, LAS PINTABA INCANSABLEMENTE; NO FALTARÁ A LA CITA DON JOSÉ ARTIGAS, QUE PREFIRIÓ LA RUEDA CON INDIOS Y NEGROS POBRES Y EL AMOR CON MELCHORA CUENCA, UNA INDIA QUE LE DIO MUCHOS HIJOS; TAMBIÉN NO MUY LEJOS ESTARÁ EL PELIGROSO ALFRED JARRY DEL UBÚ Y EL PIER PAOLO PASOLINI, AL CUAL NO SE LE PERMITIÓ NI SIQUIERA TRANSITAR POR LA CUNETA, HABÍA QUE MATARLO Y SE LE MATÓ.
UN GUSTO DE ENCONTRARME CONTIGO; TÚ FOCUS ERES UN AMIGO. UN ABRAZO DE XAVIER.